Anteckningar om Peak-Black Pitchfork-festivalen

Vi skickade Michael Penn II till Pitchfork Fest den här helgen, och han hade svårt att separera en annan tumultartad vecka/helg, med att försöka njuta av en fest i en åker i Chicago. Han slutade med att hitta någon slags frid.

Tillbaka på jorden, utanför Union Park, såg vi poliser döda medborgare framför deras barn och hörde rykten om terrorister som körde lastbilar genom torg. Dessa ögonblick, även om de var överväldigande, kan visa sig vara rent fotnoter i slutet av ett kaotiskt 2016, men de lämnade mig som många av de närvarande: hängande i korselden mellan personlig njutning och medborgerligt ansvar. Var passar en svart kropp in i privilegiet av Pitchfork vid en tidpunkt där ruiner fortsätter att hopa sig och fördömelse verkar uppenbar?

Rummet var fokuspunkten för helgen, definierad högt och ofta. Jag minns flera uppenbarelser när svarta artister krävde sin respekt genom att helt enkelt vara den de är. Sanningen blev ett medium för att sätta smärta i handling. Miguels band var klädda i helvitt rockstar-chic, men mellan hans berättelser om bra droger och bättre sex, tog han säkerligen 10+ minuter för att freestyle:a och prata om sin frustration över svarta kroppar som reduceras till hashtags och tillfällig upprördhet. 

BJ the Chicago Kid demonstrerade en mästerskap av smärtan som omgav honom, och lyckades framkalla en Holy Ghost-reaction från mig när han framförde en minut av "His Pain." Tanken på att höra det hängde kvar i mitt sinne, trots att det kändes osannolikt. Jag var tvungen att klamra mig fast vid mina grannar och hålla tillbaka tårarna, gömd i Union Park och tänkte på varje mörk dag med den skivan på en 20-minuters loop. Jag har också spelat "Martyrs" av Mick Jenkins de dagarna, och Mick kom inte för att leka. Hans smärta är en predikan som ges oförskräckt och allvarlig, och denna uppträdande var en självklar genomgång av hans katalog som kändes som inledningen på något större, vilket han lockade med en skiva kallad "Spread Love" och en moshpit orsakad av den världsbejakande "Social Network" där han hälsade personerna med "GANG! GANG! GANG! GANG!"

Denna euforiska användning av rummet kom tillbaka till mig vid den ihärdiga intergenerationala dialogen som visades på Pitchfork. Det ser ut som Kamasi Washington som solon spelar tillsammans med sin far Rickey, som lärde honom hur man släpper lös rytmen. Det känns som elektriciteten av RP Boo och Jlin, deras footwork-uppträdanden som visar fulla gudstjänstbesökare av svarta kroppar i snabb cypher för att finna sin frihet som de gör när tusentals inte är vid deras vink. Det är den plötsliga insikten av att förstå Digable Planets klassiska "Rebirth of Slick (Cool Like Dat)" - en låt jag först engagerade mig med genom Freedom Writers och en Tide-reklam från 2009 - kom faktiskt ut året innan jag föddes. Det är närvaron av Sun Ra Arkestra, komplett med förfäder (en 92-årig saxofonist bland dem) som välsignade oss med stunder av fred och uppskattning för himlen ovan oss genom multidimensionell jazz som kändes som att den drev bort åskvädren på söndagen.

Anderson .Paak & The Free Nationals är tekniker av denna dialog, med den digitala studsen av en Kaytranada-beat ena stunden, och Anderson rappar medan han slår trumman nästa, med en monolog om att få sina första J:s vid sex års ålder. Andersons barndomsvignett ligger nära många som jag själv, besatt av första gången du kände dig fräsch. Hans framträdande hotade att stjäla festivalen, kändes som något vi aldrig sett, men ändå något vi inte ser längre; vilket bevisar hur bandet katalyserar en ungdomlighet som är fast besluten att bevara sin nostalgi, men ändå inte är rädd för att fortsätta in i mer främmande terräng så länge takten håller alla i rörelse.

Ibland är denna dialog Jeremih, som reser sig högt på sin 29-årsdag, och bjuder upp sin mamma på scen för att dansa till "Step in the Name of Love" som de goda gamla dagarna på 109:e och Loomis. Jag missade Thundercat för att fånga detta, men blev snart avundsjuk på min gruppchatt. Jeremih hade mycket på gång, och använde sin hemkomst för att lyfta sina yngre samtida också. Chance the Rapper dök upp för "No Problem," "Pass Dat" och "Angels" till ett applåder och publiktryck som bara bekräftade hur älskad han blivit av ungdomarna i sitt hem. G Herbo gjorde också ett framträdande för "Rollin': ett ögonblick som lämnade de flesta vita besökare förvirrade och lämnade för Miguel medan en brunfärgad moshpit uppstod i flera delar av publiken, till min glädje.

NAO var en annan dold juvel på festivalen: Jag blev introducerad genom aux-kabeln från en av mina bästa vänner denna sommar, åkande i 90-graders värme i Maryland. Den glädje jag kände då matchade den Black Girl Magic hon projicerade på söndagen: dansa barfota, lockar i vinden, utan att missa en ton av sina synth-pop kärlekslåtar. Eftersom hon kommer från London verkade hon förvånad över att Chicago-publiken kom för att se henne eftersom hon ännu inte fått sitt genombrott i USA, men söndagen var en säker indikation på att det genombrottet snart skulle komma.

Men den näst sista Black Girl Magic-momenten av denna Pitchfork är bäst personifierad av de sista ögonblicken av FKA Twigs fenomenala festivalavslutande set: hon tog tillbaka ett artefakt - som danserna kämpade om i koreografin under de 80 minuter - och fick de andra scenartisterna att böja sig inför hennes kraft. En svart kvinna med vita dreadlocks som får någon att böja sig för hennes makt, huvudlinje Pitchfork? Det är en ultimata handling av disruption från en oöverträffad talang; där svarta kvinnor förblir allvarligt otrygga och utplånade från vår nationella dialog tillbaka på jorden, var twigs varje rörelse en koordinerad handling av uppror.

Denna helg i Union Park, kontrollerade jag inte mycket av nyheterna. Jag plågade mig inte i en annan icke-åtal, eller scrollade oförtrutet genom min tidslinje för att analysera nästa skjutning. Men jag visste, vi visste, bättre: att världen utanför de portarna fortfarande brann. Jag hörde fantastisk musik över hela spektrumet, men jag behövde återhämtningen av att vibba med dem som förstår vad denna hud betyder när skräpet saneras och armbanden faller. Jag föreställde mig inte en musikfestival som en läkande plats, med tanke på havet av kroppar som frodas utan en jävla tanke på Jorden vi lämnat bakom oss för en stund, men dessa begrepp tystades av en obarmhärtig själsfullhet som bara var stunder bort på timmen.

Denna Pitchfork var en Peak-Black Pitchfork, för allt annat var oacceptabelt. Tre dagar försvann framför mina ögon, och lämnade mina lemmar ömma och min hud en djupare nyans än tidigare. I havet av Perrier-flaskor och reggie-rök, fokuserade jag på min svarta kropp genom vad jag valde att se. Regimen visade sig vara en fantastisk ersättning för en smärta jag är väl förtrogen med; således, de svarta akterna på Pitchfork krossade verkligen. Trots en värld som gärna skulle mala ner vilken melanerad kändis som helst genom sina tänder, slog de svarta artisterna jag såg under den 11:e Pitchfork enhälligt med en stark resonans som lät något som överlevnad, som ett nödvändigt vapen för att fortsätta pressa genom skiten.