The Weeknd: En antihelt på overdrive

Jeg kunne ikke forestille meg den samme mannen som satte lyd til så mange av mine klønete seksuelle møter på universitetet... som kunne komme til punktet hvor han kunne bruke 7 millioner dollar av egne penger for en 14 minutters Super Bowl-opptreden. Tvert imot, det var den skurrete kvaliteten på The Weeknds tidlige trilogi som lokket mitt post-jomfruelige ego mot det dempede lyset, og ga meg den soniske motet til å snuble videre i mørket. En sex-spilleliste var bare noe du så i en film, og plutselig dukket det opp en skyggefull figur fra dashbordet, som lagde den mørkeste R&B jeg noen gang hadde hørt. Den var ikke å finne på radio, Quiet Storm, eller platen som var proppet inn i bestemors vinylhylle; The Weeknd var upolert, både i estetikk og lydkvalitet. Og med Abels id som drivkraft for min mye tamere utsvevelser, ble det snart umulig å holde charaden: han viste seg, tok verdens scene, og vant en Kids’ Choice-pris for en sang om å ta kokain. En lignende Abel Tesfaye tok scenen på Superspreader Bowl a.k.a. Imperial Ball i Tampa i går kveld. Til stor skuffelse (på Twitter) dukket ikke Daft Punk opp og det subversive pudderkunstneriet var minimert. Det var mange Weeknder i mange røde dresser à la After Hours, og enda flere tilskuere som kanskje ikke smaker på Floridas seierlikør innen neste helg.

Men før showet gikk XO-generalen spilleliste-platina via The Highlights: ikke helt en greatest hits, men en effektiv flex som fungerer som en Abel-påminnelse av hans største hits før verdens største scene. Ved simpelthen å eksistere, er samlingen (med alle spilleanteller intakte) offisielt Spotifys mest strømmede album i historien: et vitnesbyrd om hvordan Tesfaye fant veien fra blogger til stadionstatus. En reklame kalt The Last Meal Before the Super Bowl finner ham i nevnte røde dress, stinker av luksus, amerikansk fotball regner ned mens han leser avisen før han gleder seg over en lekker buffet. Det er kanskje ikke så dypt, men indikerer ikke det en nært forestående død? Og hvis ja... av hva?

Hvis frittgående kloner og gyldne speilhus er noen indikasjon, kanskje det er død av The Weeknd slik vi en gang kjente ham, symbolisert ved å oppnå en av de mest ettertraktede sendetidspunktene i mainstreamen. Mye som de 14 minuttene i Tampa, bruker The Weeknd 77 minutter på The Highlights med å be oss sjekke poengsummen for å bevise hvordan han har maksimert Queen Street-drømmene sine via Billboard-hits, strømme-rekorder og et tiår med klatring fra uklarhet til allestedsnærværende. Og mye som Bowl Show, er de fleste av mine favorittsanger ingen steder å finne; selv om på den tidligere, fikk vi en porsjon av det provisoriske Glass Table. Det er massive tabber fra dette utagerende tiåret: mixtape-kutt, funksjoner og ellers. Gitt, det er ikke de innspillingene vi ville høre på Bowl, men The Highlights serverer mange lavpunkter og lavlevende med tilgjengelighet som høyeste prioritet. Det er som den lengste traileren for en av de største blockbusterne av vår generasjon, som gir en enkel glans av herlighet for tidlige brukere og enkel tilgang for de uinnvidde. (Gud, ingen ordspill overhodet.)

Mens den unngår enhver sann merkelapp annet enn dens forspill-intensjoner, forblir The Highlights en verdig showcase av hvordan Tesfaye presterte en slik fantastisk bragd. Jo større han er blitt, jo dypere han har innlemmet seg i popkulturens stoff, tilbyr en sjanse til å skrubbe seg ren mens han smiler med alt skittet hans. Ren, men aldri for ren: jeg mener, han sang nettopp om kokain på Super Bowl. Han har blitt en allmenn mann gjennom tid og to-trinn, for filmer og familien og faenskapen. Av den prestisjetunge kanadiske klassen, har The Weeknd blitt en global underholder ved å transformere seg selv til en hensynsløs, martyraktig skikkelse for kjendisens arr. Han er her for å bli tilbedt, selv når han synger søtt om Hollywood-marerittene som har inspirert oss til å avsky hans livsstil. Det er ren antihelt på overdrive: han brakte tåke til våre begjær, navngav vår stygghet, ga oss narkotika for vår smerte, med sin smerte som match. Døde Abel, eller Fallens Konge, forrige søndag? Kanskje neste år vil vi sjekke pulsen hans.