“Hvor utrolig det er at språk nesten kan bety,/ og skremmende at det ikke helt gjør. Kjærlighet, sier vi,/ Gud, sier vi, Roma og Michiko, skriver vi, og ordene/ gjør det galt.” - Jack Gilbert
Hvilke underverker, og så det utilstrekkelige oss som famler etter ord for ting som ikke vil bli vokalisert eller skrevet uten et helvete av et kamp. Lar oss munnåpent og rystet, skuldrene slakkende stille, og vi blir høye av nattelydene som henger igjen som røyk. Enten er vi håpløse eller håpefulle, enten mer er mindre eller vi er mindre fulle, men uansett hadde Camus rett da han sa at denne ondskapsfulle enkelheten er alt vi har. Denne svake styrken fra et fjell eller ingenting i det hele tatt; å si det slik det var eller lyve eller ikke si, vi velger.
Og det er sant at sår sårer alles hæler, men det er ingen skam i å forsøke å si noe annet. Det er tross alt vanskelig å være ærlig. Men det er ingen forløsningssanger her, ingen fluktplan. Bare det tålmodige vitnesbyrdet om alt som presser oss oppover bakken og ser oss rulle tilbake ned. Av kjærlighet og begjær og hva det nå er som har oss i kragen og rister dritten ut av oss i bakgaten for å vekke oss. For å holde oss i live. For å få oss bort fra medisinene og tilbake til skogene og havene og stjernene i disse hjertene våre og føle igjen. Dette er ikke et album; det er deg, og det er deg, og det er meg, og det er alt vi ser så klart og er redde for å bety når vi snakker. Det er den malte sannheten. Den utmattende, meningsløse skjønnheten av å være menneske.
Exclusive 15% Off for Teachers, Students, Military members, Healthcare professionals & First Responders - Get Verified!