Se sangene: Opprør på dansegulvet

Det finnes et veldig avslørende arkivklipp tidlig i Riot on the Dance Floor. Noen alvorlige men lite utrustede videregående elever, eller verten for offentlig tilgang, intervjuer Randy “Now” Ellis og spør om han, Ellis, tror at musikkpromotering er en god bransje å gå inn i. Etter å ha fortalt morsomme historier fra jobben sin svarer han umiddelbart og instinktivt negativt på dette spørsmålet. "Ikke i det hele tatt. Nei. Ikke en gang. Jeg vet ikke hvorfor jeg gjør det. Jeg må være gal." Tro det eller ei, denne brutale innrømmelsen av profesjonell elendighet fikk ikke telefonen hans til å kime med forespørsler om å delta på "karrieredagen", men fy søren om det ikke treffer spikeren på hodet når det gjelder hva det har vært (og fortsatt er) å være en heltid rock and roll-booker.

Randy ("Now" ble lagt til som et catchy navn for DJ-gigene hans) booket show på det legendariske stedet City Gardens i Trenton, New Jersey, nesten hele dens eksistens og, som vi skal oppdage, han var en av de mest fascinerende sentrale skikkelsene i en overraskende variert lokal musikkscene. Filmen kartlegger ikke bare hans personlige historie, men også historien til den motley gjengen av punkere, metalhoder og generelt misfits som dukket opp på klubbkvelden i Trenton natt etter natt, helt til ting ble for gale og sentrum begynte å bli oppløst under vekten. Underveis får regissør Steve Tozzi historier fra dusinvis av musikere som spilte der, og vi får til og med en rask og skitten leksjon om historien til Trenton selv.

Til tross for at jeg ikke bor noe sted nær tri-byene, fant legenden om City Gardens meg for en tid tilbake i form av en Vulture-artikkel om Jon Stewart som, usannsynlig som det kan høres ut, var bartender på den røffe og tøffe klubben i et par år før komediekarrieren hans tok av. For noen uker siden hørte jeg navnet på klubben igjen da James Murphy fra LCD Soundsystem tilfeldig nevnte til Tom Scharpling på The Best Show at han hadde vært dørvakt der på 80-tallet før han var gammel nok til å drikke. Det er ikke vanskelig å si at jeg var klar til å være det perfekte publikummet da jeg oppdaget dette som en ny strømmbar tittel på Amazon.

Filmen er fulle av de beste slags rock and roll skyttergravshistoriene, servert i den samme tonen du hører hver gang man gjenforteller personlige arr over øl med en venn. Som et arrangement, bør vi alle være like heldige som barna i Trenton, New Jersey som, takket stort sett til den utrettelige innsatsen til Randy Now, ble utsatt for en vanvittig mengde fantastiske og fucked up konserter. Spekteret spenner fra Sinead O'Connor's første amerikanske forestilling til Bouncing Souls til De La Soul til de forbannede Butthole Surfers, hvor sistnevnte nesten satte fyr på bygningen før noen kutte strømmen. City Gardens ville til slutt stenge under presset fra idiotiske skinheads som gjentatte ganger saksøkte klubbens eier Frank “Tut” Nalbone (disse guttene og deres herlige kallenavn!) når armene deres ble brutt fra selvpåførte skader relatert mest sannsynlig til stage diving. Frem til da gjorde Randy Now Guds arbeid, ikke bare ved å booke fjerne grupper, men også ved å være superkul om det, mate og gi husrom til turnerende artister for å spare dem for penger de ville brukt på et dårlig hotell og hurtigmat.

Noen steder veier mer enn andre for turnerende band, og til tross for å ha fått kallenavnet "Shitty Gardens", var City Gardens der flere enn et par artister sier de følte et ekstra press for ikke å suge. Som, forestill deg å være i GWAR og gå til grønt rom etter et set mens du fortsatt har på deg hele ditt morsomme GWAR-utstyr, og noen tilfeldig publikummedlem rett og slett sier "... ikke så veldig bra i kveld... ikke så veldig bra", og du vet det er sant. Det er ekvivalenten til en forelder som sier "jeg er ikke sint, jeg er bare skuffet", som på en eller annen måte gjør mer vondt. Det var City Gardens: Forelderen du virkelig ønsket å imponere.

Så utrolig som det er å høre alle disse fascinerende veihistoriene, den typen du forestiller deg band som forteller hverandre når de krysses på festivaler, er hjertet av Riot on the Dance Floor (som klubben selv) Randy Now, som fungerer som en uventet platesamler-lære. Han sa opp sin stabile dagjobb som postleverandør for å jobbe heltid med å booke det som til slutt ville bli over fire tusen show på City Gardens, og ga opp forsikring og pensjon i bytte mot å være den avgjørende brikken i Trenton-scenen. Sent i filmen tar han opp sin omfattende platesamling med en blanding av forakt og stolthet, som jeg tror vi alle har sett før. Så mye som han virkelig elsker alle disse merkelige platene, er det en ikke ubetydelig mengde av palpabel anger som ligger der mellom novelty og garage rock-seksjonene. Hvor mye annerledes ville ting vært hvis han hadde holdt ut på postkontoret?

Enten du har en virkelig inspirerende lokal scene eller trenger å komme deg opp av ræva og begynne å booke band i VFW-haller selv, er dette en jævlig fin dokumentar verdt å grave i. Den er verdt å anbefale basert på plakaten alene som, jeg mener, hvor mange nylige musikkdokumentarer kan du si det om? Gjør deg selv en tjeneste og sjekk den ut på Amazon Prime.