Se melodiene: TV-fest: Dokumentar

Jeg har alltid foretrukket New York-versjonen av punkrock fra slutten av syttitallet fremfor den britiske motparten. Det finnes unntak fra hver regel, men for det meste ble den britiske scenen en slags feedback-loop, med lyder og moter som ble ganske så matematisk like. På vår side av dammen hadde derimot scenen en vaudeville-kvalitet, der den tette poesien til Patti Smith, amphetamin-bubblegum fra Ramones og den dyktige presisjonen til Television alle falt under samme paraply. Jeg er likegyldig til eplepai og baseball, men når det gjelder konfronterende edgy lyder som hever seg fra restene av en gang mektig metropol, er jeg rød, hvit og blå gjennom og gjennom.

Glenn O'Brien, som gikk bort forrige uke, var kanskje ikke en musiker selv, men hans offentlige tilgangsprogram TV Party, dekket i Danny Viniks passende tittel TV Party: The Documentary, fylte en veldig spesifikk plass i det konstant skiftende landskapet av intelligent punkrock fra Big Apple. Modellert etter Hugh Hefners løst strukturerte variasjonsshow Playboy After Dark, gikk TV Party i åtti episoder mellom 1978 og 1982. Underveis ble det klubbhuset for hver CBGB-nerd og stilfull tilhenger man kunne tenke seg. TV Party, og ved utvidelse denne filmen, kan være det minst kjente dokumentet om New York-kultur i årene umiddelbart etter at president Gerald Ford minneverdig sa til byen å “drop dead,” men det er langt og bortsett fra et av de mest fascinerende.

Med offentlige tilgangsstasjoner er det praktisk talt ingen portvokter, og reglene er knapt mer enn milde forslag. O'Brien og hans team av pottrøykende audiovisuelle psykopa ter var frie til å leve utenfor forventede normer for det visuelle mediet. Regissør Amos Poe, som satt i kontrollrommet, vekslet raskt mellom kameraene med nesten total oppgivenhet. Trommeslager og de facto bandleder Lenny Ferrari slo på "magasiner" med børster i stedet for det vanlige trommesettet. Blondies Chris Stein, som lener seg inn i sin rolle som en maniakisk Ed McMahon, inviterte fornærmelser fra de få seerne som var energiske nok til å ringe inn. Jean Michel Basquiat stanset sin Zen koan Samo-tags inn i kameraet som en abstrakt løpende kommentar på showet og verden generelt. Selv for New Yorks relativt friformede verden av offentlig tilgang TV (showet som gikk før TV Party hver kveld var bokstavelig talt ikke mer enn voksen filmstjerner som danset rundt nakne), klarte O'Brien å finne unike måter å justere grensene for god smak mens han fortsatt formidlet en uventet sjarmerende mangel på selvbevissthet. Dette var folk for hvem det å være "kul" var en annen natur, enda mer når det var Debbie Harry som kanaliserte sine tween-år innen hopping rundt på en pogo.

Punk- og new wave-musikerne fra New York som fant mainstream berømmelse representerer bare toppen av isfjellet når det gjelder den faktiske musikken som ble laget. Selv om O'Brien tidvis klarte å booke store gjester som David Byrne, Iggy Pop, The Clashs Mick Jones, og George Clinton, var mesteparten av de musikalske handlingene som prydet scenen grupper som lenge har vært glemt av alle unntatt kanskje Thurston Moore. Har du noen gang hørt om Eel Dogs? Oleg? Snuky Tate? TV Party var sannsynligvis det eneste stedet som klarte å dokumentere disse scenesterne hvis berømmelse varte i femten sekunder i stedet for de femten minuttene vi alle skulle få i Andy Warhols idé om fremtiden.

Det blir påpekt sent i filmen at TV Party aldri ble definert som noen spesifikk ting, og dermed var det aldri forpliktet til å være den tingen. Det er den samme mentaliteten som gjorde musikken fra denne byen så mye mer interessant for meg. Punk var et konsept du kunne helle inn i enhver form. For O'Brien var hans medium her Television, og så langt jeg vet, var han den eneste legitime punkrock TV-stjernen. Andre, mest bemerkelsesverdig David Letterman og Conan (uten relasjon), fremhevet programmene sine med anarki, men TV Party var punk til kjernen på en virkelig essensiell måte som aldri har blitt replikert.