Ukens album: Allison Crutchfield's Tourist In This Town

Kjærlighet innebærer å ta risiko for tap. Det er en investering, men en du alltid vil selge for mindre enn den var verdt. Forhold involverer å forankre røttene dine i en annen person, men ved slutten trekker du ikke bare glatt dem tilbake ut. I stedet blir de inngangspunktene kuttet rett gjennom; endene blir igjen hos den andre personen, og du sitter igjen med splittede tråder som er dypt skadet. Tomrommet folk snakker om etter et brudd kommer ikke fra fraværet av den du en gang var sammen med, men fra det du har mistet av deg selv. Du har enden av deres røtter sittende fast i deg – de går ikke noe sted. Men dine egne? De vil ta tid å vokse tilbake, og selv da vil de aldri returnere helt likt.

Allison Crutchfield utforsker konsekvensene av romantisk oppløsning i sitt imponerende debutsoloalbum Tourist In This Town, en enormt levende samling som opprettholder det feilfrie låtskriverhåndverket fra hennes tidligere arbeid i det flotte P.S. Elliot og Swearin', men som sonisk dekker helt forskjellig territorium. Sittende i sentrum av et venndiagram av drømmerock og garagepop, fanger Crutchfield i staggering, glitrende detaljer prosessen med å lære å bli hel, samtidig som hun sørger for det hun har forlatt av seg selv i en annen og hva de etterlot seg med henne. Disse sangene er fulle av refleksjoner av de små daglige følelsene som tar enorm plass i etterspillet av et brudd, de som grunner hennes fokus på det som er umiddelbart innen rekkevidde selv når hun kaster blikket over horisonten.

Albumets ikke-lineære narrativ – hennes perspektiv mer selvbiografisk enn det har vært tidligere i Crutchfields låtskrivning – broderer et dypt lappeteppe av følelsesmessige avvik som til slutt tjener til å belyse hennes reise for å riste av seg gjenværende tilknytning. Hun bruker musikken primært som et middel til å ramme inn teksten, med flere av sangene holdt uskadd for å hindre fortellingen fra å dra seg bort fra sentrum. Crutchfield har en tålmodig ro som lar henne skildre fortiden uten å rive den fra hverandre, hvert ord lander helt intakt, helhetlig i sine inntrykk, og rikt definert. "Når lyset vi en gang så i hverandre flakker og falmer/ Når vi to blir en på helt forskjellige måter," synger Crutchfield som om hun åpner en begravelse, stemmen hennes er stabil med aksept, respektfull i sorgen. "Vår kjærlighet er uomtvistelig/ Vår kjærlighet er her for å dø."

“Broad Daylight” gir disse refleksjonene god plass for Crutchfields stemme å ringe, hennes ord er umulige å misforstå. Men den feilfrie sårbarheten viser seg å være usustainable, og halvveis gjennom gir gulvet etter for et bombastisk utbrudd av perkusjonsvoldsomhet. Crutchfields komposisjon brytes øyeblikkelig ned, med hennes absolutisme. "Det er ikke svart og hvitt/ Det er grått," hun brøler, før hun går i angrep: "Nå som det har skjedd, sier du at det var uunngåelig/ Og nå som vi er her ute, sier du at du må ta vare på deg selv/ Og jeg, jeg må ta vare på meg selv/ Gå ut og drepe noen minner."

Men selvfølgelig er det aldri så enkelt, og de minnene plager Crutchfield uansett hvor hun vender seg for å løpe fra dem. "Jeg kan ikke nyte Paris fordi jeg ikke kan komme meg bort fra deg," hun sier, fortapt i en fremmed setting omgitt av kjente følelser. De to spektrale, svingende akkordene som utgjør mesteparten av “Sightseeing” ebber og flyter som Crutchfields overbevisning i hennes separasjon. "Jeg er så narsissistisk at jeg vil at du skal være besatt av meg," hun resignere, men det er ikke å si at hun er unnskyldende. Hun bekrefter at "Jeg vil ha det jeg vil ha," og det er ingen enklere eller større sannhet å huske når retrospektiv tvil ville fått deg til å stille spørsmål ved gyldigheten av dine egne følelser. Tourist er en stålburkamp om autoritet til å bestemme din selvtillit. "De tingene du pleide å hate ved meg er alle forsterket nå/ Men jeg elsker meg selv, eller jeg finner ut hvordan."

Å gjøre det slutt innebærer å redefinere konteksten der du en gang kjente noen – et kalkulert skritt tilbake, avvæpning under en kald krig. Du kan ikke gå videre før du begynner å elske noen andre mer; finne ny jord å begrave deg i. Men inntil da vil det siste hjemmet du bodde i før du dro tilbake ut på veien alltid forbli en smertefull påminnelse om det du etterlot deg for å våge deg ut dit du bestemte deg for å gå. Og hvordan kan du muligens elske noen mer enn den som står med en pistol i sengen din, den som bryr seg så mye at de gråter over kroppen din mens de legger den til forfall? Du kan ikke før noen ny har hjertet ditt i pant, men vurderer det som uvurderlig. Stien Crutchfield tar på Tourist når aldri helt frem til den løsningen, men det antyder at i det minste har hun nå hjertet sitt fast tilbake i sine egne hender.