Album della settimana: 'Prima Donna' di Vince Staples

di Michael Penn II

Ogni settimana, vi raccontiamo di un album che pensiamo dovreste ascoltare. L'album di questa settimana è Prima Donna EP di Vince Staples.

Mi chiedo se meritiamo veramente Vince Staples, ma l'inutilità di questi pensieri mette in discussione i nostri presunti diritti sugli esseri umani che creano qualcosa a cui ci connettiamo, anche se realmente non sappiamo nulla di più di ciò che mostrano. Questa prospettiva può spiegare la recente eliminazione del Twitter di Vince, le verità dure nelle sue interviste, l'atteggiamento di trattare il rap come un lavoro piuttosto che crogiolarsi nel trono che molti gli attribuiscono. L'eccesso di celebrità non appare molto toccante; le bollette sono pagate, sua madre potrebbe eventualmente ottenere una Jeep, ma le luci brillanti non erano nemmeno quello per cui ha firmato. Neppure voleva essere un rapper, sta solo funzionando per lui.

Questa acuta sensibilità ha guidato il lavoro fin da Shyne Coldchain, Vol. 1: un Vince di 18 anni raccontava le storie della sua vita in un monotono adulto consumato da rabbia e confusione. In “Versace Rap,” immaginava banchi antiproiettile e rideva in faccia a un Dio bianco poiché, “la preghiera non ha mai spostato mia nonna da Compton.” Prima Donna è un'esecuzione matura di quella tensione, un resoconto inquietante molto più interessato ai tremori della fama che alle trappole a cui siamo abituati. Questa volta, il Vince in questo universo è una superstar destinata, costantemente in bilico sul bordo del suicidio. Si allinea con la migliore compagnia - Cobain, Da Vinci, Edgar Allen Poe - per illustrare un tale pericolo, dove il dolore del suo gangsta si avvicina alla sofferenza causata dal successo più di quanto si immagini.

I 21 minuti di crocivia sono più gratificanti seguendo le istruzioni: suonare l'EP in avanti, poi al contrario per trarre le proprie conclusioni da entrambi i lati della medaglia. La tracklist (come indicato) inizia con uno sparo prima di presentare la classica storia del reietto del quartiere, dove questo Vince si eleva oltre la depressione e la disperazione verso una fama che probabilmente lascia il personaggio peggio di prima, una volta che lascia il suo quartiere, i suoi amici e il suo stile di vita per pascoli più verdi. L'inverso presenta il personaggio di Vince già a tale punto, scendendo rapidamente nella follia quando affronta i demoni del suo passato e il dolore del presente fino a presumibilmente togliersi la vita. Le interpretazioni di cui sopra sono mie, soggette a cambiamenti in base a ciò che credete; non troveremo mai la risposta definitiva, come vorrebbe Vince secondo la sua première del film a L.A.:

È difficile vagliare la verità - ce n'è tanta, come ormai ci aspettiamo - per ciò che è, piuttosto che estrapolare oltre la cospirazione. Il Vince che amiamo è davvero in tutto questo dolore? Sta recitando, incapace di sfuggire alla merce Crip a cui proviene? È un prigioniero della sua pelle, incapace di sfuggire alla percezione di un occhio americano? Questo personaggio è una nota di suicidio per se stesso o per la fama che ha accumulato? Qui si trova la sfida per l'ascoltatore, lasciato ad agonizzare su ogni dettaglio colpente quando potrebbe molto bene essere un'altra storia che ci piace ci venga raccontata. La carriera di Vince suggerisce che prenda un estremo piacere nel mostrarci ciò che conta ricordandoci quanto sia poco importante. Questa è la brillantezza del suo lavoro, ed è ciò che rende Prima Donna un contendente per l'Album dell'Anno con solo sei canzoni e un interludio di un colpo di pistola a dimostrarlo. C'è così poco da prendere, ma tanto da trovare, e il viaggio dovrebbe bastare per noi.