“Quanto è sorprendente che il linguaggio possa quasi significare,/ e spaventoso che non lo faccia del tutto. Amore, diciamo,/ Dio, diciamo, Roma e Michiko, scriviamo, e le parole/ si sbagliano.” - Jack Gilbert
Che meraviglie, e poi l'inadeguatezza di noi nel dalla ricerca di parole per cose che non verranno vocalizzate o scritte senza un inferno di combattimento. Lasciandoci bocca aperta e sconvolti, le spalle cadenti in silenzio e accendendoci con i suoni notturni che persistono come fumo. O siamo disperati o pieni di speranza, oppure di più è meno o siamo meno pieni, ma in ogni caso Camus aveva ragione quando disse che questa semplicità sprezzante è tutto ciò che abbiamo. Questa debole forza di una montagna o nulla; dire le cose come erano o mentire o non dire, scegliamo.
E vero che le ferite colpiscono le caviglie di tutti, ma non c'è vergogna a provare a dire diversamente. Dopotutto, è difficile essere onesti. Ma non ci sono canzoni di redenzione qui, nessun piano di fuga. Solo la testimonianza paziente di tutto ciò che ci spinge in cima alla collina e vedere noi rotolare di nuovo giù. Di amore e desiderio e qualsiasi cosa ci tenga per i colletto e ci scuota la merda in un vicolo per svegliarci. Per tenerci in vita. Per portarci via dai farmaci e riportarci nei boschi e negli oceani e nelle stelle di questi nostri cuori e sentire di nuovo. Questo non è un album; sei tu, e sei tu, e sono io, e sono tutte le cose che vediamo così chiaramente e abbiamo paura di significare quando parliamo. È la verità dipinta. La bellezza logorante e inutile dell'essere umano.
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