« Qu’il est étonnant que la langue puisse presque signifier,/et effrayant qu'elle ne signifie pas tout à fait. Amour, nous disons,/Dieu, nous disons, Rome et Michiko, nous écrivons, et les mots/se trompent. » - Jack Gilbert
Quelle merveille, et puis nous, inadéquats, cherchant les mots pour des choses qui ne seront pas voyellées ou épelées sans un combat acharné. Nous laissant bouche bée et ébranlés, les épaules affaissées, silencieux et nous enivrant des sons nocturnes qui persistent comme de la fumée. Soit nous sommes désespérés ou pleins d’espoir, soit plus est moins ou nous sommes moins pleins, mais de toute façon Camus avait raison quand il a dit que cette simplicité méprisante est tout ce que nous avons. Cette faible force d'une montagne ou rien du tout ; ce dire-les-choses-comme-elles-étaient ou mentir ou ne rien dire, nous choisissons.
Et il est vrai que les blessures meurtrissent tous les talons, mais il n'y a pas de honte à essayer de dire le contraire. C'est difficile d'être honnête, après tout. Mais il n'y a pas de chansons de rédemption ici, pas de plan d'évasion. Juste le témoignage patient de tout ce qui nous pousse en haut de la colline et qui nous regarde redescendre. De l’amour et du désir et de tout ce qui nous agrippe par les revers et nous secoue sans pitié dans la ruelle pour nous réveiller. Pour nous garder en vie. Pour nous sortir des médicaments et nous ramener dans les bois, les océans et les étoiles de ces cœurs qui sont les nôtres et ressentir à nouveau. Ce n’est pas un album ; c’est toi, et c’est toi, et c’est moi, et c’est tout ce que nous voyons si clairement et dont nous avons peur de signifier en parlant. C'est la vérité peinte. La beauté hargneuse et futile d'être humain.
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