“Comme il est étonnant que le langage puisse presque signifier,/ et effrayant qu'il ne le fasse pas tout à fait. L'amour, nous disons,/ Dieu, nous disons, Rome et Michiko, nous écrivons, et les mots/ se trompent.” - Jack Gilbert
Quels merveilles, et ensuite l'inadéquation de nous à tâtonner pour des mots pour des choses qui ne peuvent être vocalisées ou écrites sans un enfer de lutte. Nous laissant la bouche bée et choqués, les épaules tombantes, silencieux, et nous exaltant des sons nocturnes qui persistent comme de la fumée. Soit nous sommes désespérés, soit pleins d'espoir, soit plus est moins ou nous sommes moins pleins, mais quoi qu'il en soit, Camus avait raison quand il a dit que cette simplicité méprisante est tout ce que nous avons. Cette force fragile d'une montagne ou rien du tout ; dire les choses comme elles étaient ou mentir ou ne pas dire, nous choisissons.
Et il est vrai que les blessures blessent tous les talons, mais il n'y a aucune honte à tenter de dire autrement. Il est difficile d'être honnête, après tout. Mais il n'y a pas de chansons de rédemption ici, pas de plan d'évasion. Juste le témoignage patient de tout ce qui nous pousse vers le haut de la colline et nous regarde redescendre. De l'amour et du désir et de tout ce qui nous tient par le col et nous secoue dans l'allée arrière pour nous réveiller. Pour nous garder en vie. Pour nous sortir des médicaments et nous ramener dans les forêts, les océans et les étoiles de nos cœurs et à ressentir à nouveau. Ce n'est pas un album ; c'est vous, et c'est vous, et c'est moi, et c'est tout ce que nous voyons si clairement et avons peur de signifier lorsque nous parlons. C'est la vérité peinte. La beauté éreintante et vaine d'être humain.
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