Je pense cependant qu'il doit y avoir une certaine pureté ici. Un doux tonnerre de matin qui rendrait cela plus clair. Un moyen d’admettre que nous sommes des touches de piano et que nos vies ont l’air plus proches.
Il doit y avoir un mot qui signifie oiseau bleu, mais de la manière dont nous les voyons. Un mot qui signifie fragile et la miséricorde des saisons. Un vers qui dit que notre sainteté est nos imperfections partagées. Un endroit où je peux faire un pèlerinage et faire mes confessions :
Que je suis le monstre qui vit sous mon lit. Que je suis la télévision qui statique encore dans ta tête. Que j'ai imaginé un bonheur plus grand que je n'ai jamais ressenti. Que je suis les pièces que je jette dans le puits. Que je dépense des morceaux de moi-même pour ressentir profondément à nouveau. Que je m'enveloppe dans le plastique des tendances émergentes. Que j'étais la note que tu as laissée sur la table. Et tu étais l'espoir qui s'est estompé en fable.
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