Stella Donnelly étudie les détails de 'Flood'

Tout comme les oiseaux migrateurs sur la couverture de son prochain album, Stella Donnelly a passé les dernières années en mouvement. En faisant face à des obstacles croissants — y compris les restrictions frontalières, les loyers élevés et la moisissure noire — elle a traversé des endroits comme Fremantle, Williams, Guilderton, Margaret River et Melbourne, sans pouvoir voir sa famille. Mais en se mêlant aux foules, la chanteuse-auteure australienne est devenue récemment consciente de sa relative petitesse ; simultanément, elle a considéré combien une personne peut contenir en elle.

Dans son deuxième album, Flood, Donnelly cherche un terrain stable au milieu des marées d'incertitude, de désir et d'inconfort. Ses vignettes musicales — elle a écrit 43 au total — ouvrent l'album à de nombreux personnages et perspectives.

Comme dans l'observation des oiseaux, un hobby qu'elle a découvert pendant le confinement, Donnelly a un œil acéré pour le plus petit détail se déplaçant au milieu d'un paysage complexe. Cela se voit dans plusieurs chansons de Flood : ce qui peut sembler simple comme une berceuse se dévoile lorsque vous regardez un peu plus près les paroles.

Le « Comment s'est passée ta journée ? » extérieurement mignon — rendu tel par son ton chaleureux et son tempo entraînant ainsi que par son chant parlé ludique — révèle, dans ses paroles, un couple évitant une conversation sérieuse ; l'opening pop « Lungs » répète le sinistre « comme un enfant » en arrière-plan, ancrant les événements de la chanson avec un rappel de naïveté et de petitesse. Le délicatement joué « Morning Silence », avec ses voix en double piste inspirées du folk, pourrait facilement passer pour une douce mélodie, mais cette illusion est brisée par les paroles : « Quelqu'un est entré ici pour étendre mes membres / Et laisser mon corps dans une position compromise / Pourrait-il réellement que ce soit vraiment moi ici / Je ne pouvais pas nous aider, je ne pouvais pas me sauver. »

Flood s'entrelace sans fin avec la jeunesse, et comment elle embellit et aiguiser les expériences, l'enfant étant ce petit soi que nous portons. « Cette semaine » évolue à travers cette adoration puis ce mépris pour le moi plus jeune. Elle considère : « Je porterai tous mes perles que j'ai faites quand j'avais cinq ans / J'enverrai un e-mail à mon groupe préféré et je dirai salut… et je me sentirai mieux » seulement pour décider, « Je vais jeter des trucs que j'ai faits quand j'avais cinq ans. » Dans « Lungs », en dehors de l'écho mentionné précédemment, elle ajoute : « Je serai un enfant, le reste de ma vie. »

Puis, bien sûr, il y a « Morning Silence » : « Est-ce un rêve fou de vouloir que mes enfants / Ne se réveillent jamais et n'entendent jamais une femme crier ? » La tendance de Donnelly à dépeindre l'innocence est parfois douloureusement poignante sur de tels morceaux, qui évoquent des agressions sexuelles et physiques, informées par son propre travail en tant qu'ambassadrice pour une œuvre de charité sur la violence domestique.

Ne pas pouvoir contrôler son propre destin ainsi que celui de ses enfants est terrifiant (« Le même vieux combat a eu lieu aujourd'hui / L'arrière-petit-enfant verra la même chose »), et l'idée refait surface sur « Underwater », qui fait directement référence aux relations abusives : « On dit qu'il faut sept essais à une personne pour en sortir. » La voix de Donnelly est usée sur la piste, et prend le pas sur un piano dépouillé, une ode prudente mais sûre d'aller de l'avant. C'est aussi enchevêtré dans sa propre expérience, elle a été isolée de sa famille (tout comme les partenaires abusés ont tendance à l'être) — regardez la mélancolique « Oh mama ça s'aggrave… Je ne suis jamais vraiment chez moi. »

Tout comme le narrateur de la chanson accuse, « Tu as tiré le rideau sur mon adolescence », Donnelly fait la même chose tout au long de Flood. Mais pour elle, « tirer en arrière » le rideau est plus un battement. Elle ne révèle jamais trop, offrant juste le minimum des chevilles pour le plus petit moment. La seconde où vous pouvez vous concentrer sur une seule pensée — un seul oiseau — elle est perdue au milieu du vol.