Album der Woche: Allison Crutchfield's Tourist In This Town

Die Liebe erfordert das Risiko des Verlusts. Es ist eine Investition, aber eine, die Sie immer unter Wert verkaufen werden. Beziehungen bedeuten, dass Sie Ihre Wurzeln in eine andere Person einpflanzen, aber am Ende ziehen Sie sie nicht einfach glatt wieder heraus. Stattdessen werden diese Eintrittspunkte direkt durchtrennt; die Enden verbleiben bei der anderen Person, und Sie bleiben mit gespaltenen Strähnen, die stark beschädigt sind. Das Loch, von dem nach einer Trennung gesprochen wird, entsteht nicht durch das Fehlen der Person, mit der Sie einst zusammen waren, sondern durch das, was Sie von sich selbst verloren haben. Sie haben das Ende ihrer Wurzeln in sich verankert – diese verschwinden nicht. Aber Ihre eigenen? Die werden einige Zeit brauchen, um nachzuwachsen, und selbst dann werden sie nie ganz die gleichen sein.

Allison Crutchfield untersucht die Folgen romantischer Trennungen auf ihrem beeindruckenden Debüt-Soloalbum Tourist In This Town, einer enorm eindrucksvollen Sammlung, die das makellose Songwriting ihres bisherigen Schaffens in der großartigen Band P.S. Eliot und Swearin' beibehält, jedoch klanglich völlig anderes Terrain abdeckt. In der Mitte eines Venndiagramms von Traum-Rock und Garagen-Pop sitzend, erfasst Crutchfield in atemberaubender, funkelnder Detailtreue den Prozess, wieder ganz zu werden, während sie um das trauert, was sie von sich selbst in einem anderen zurückgelassen hat und was dieser bei ihr hinterlassen hat. Diese Songs sind voll von Reflexionen über die kleinen täglichen Gefühle, die nach einer Trennung massive Bedeutung erlangen, solche, die ihren Fokus auf das unmittelbar Greifbare lenken, auch wenn ihr Blick über den Horizont hinausschweift.

Die nicht-lineare Erzählweise des Albums – ihre Perspektive ist autobiografischer als jemals zuvor in Crutchfields Songwriting – stickt ein tiefgehendes Patchwork emotionaler Abschweifungen, die letztlich dazu dienen, ihre Reise zu erhellen, um die verbleibende Bindung loszuwerden. Sie nutzt die Musik in erster Linie, um die Texte zu rahmen, wobei eine Anzahl der Lieder unverziert bleibt, um die Erzählung immer im Zentrum zu halten. Crutchfield besitzt eine geduldige Gelassenheit, die es ihr erlaubt, ihre Vergangenheit darzustellen, ohne sie auseinanderzunehmen, jedes Wort landet vollständig intakt, in seinen Eindrücken ganzheitlich und reich definiert. „Wenn das Licht, das wir einst in einander sahen, flackert und verblasst/ Wenn wir zu eins werden auf gänzlich verschiedene Weise,“ singt Crutchfield, als würde sie eine Trauerfeier eröffnen, ihre Stimme voller Akzeptanz, respektvoll im Trauern. „Unsere Liebe ist unbestreitbar/ Unsere Liebe ist da, um zu sterben.“

„Broad Daylight“ gibt diesen Reflexionen viel Raum, damit Crutchfields Stimme erklingen kann, ihre Worte unüberwindbar artikuliert. Doch die makellose Verletzlichkeit erweist sich als unhaltbar, und zur Mitte gibt der Boden einer bombastischen Perkussionsraserei nach. Crutchfields Fassung bricht kurzzeitig, ebenso ihr Absolutismus. „Es ist nicht schwarz und weiß/ Es ist grau,“ brüllt sie, bevor sie in die Offensive geht: „Jetzt, wo es passiert ist, sagen Sie, es musste so kommen/ Und jetzt, wo wir draußen sind, sagen Sie, dass Sie sich um sich kümmern müssen/ Und ich, ich sollte mich um mich kümmern/ Gehen und ein paar Erinnerungen töten.“

Aber natürlich ist es nie so einfach, und diese Erinnerungen kommen, um Crutchfield zu verfolgen, egal wohin sie sich wendet, um ihnen zu entkommen. „Ich kann Paris nicht genießen, weil ich nicht von Ihnen wegkommen kann,“ rührt sie, verloren in einer fremden Umgebung, umgeben von vertrauten Gefühlen. Die beiden geisterhaften, schwankenden Akkorde, die den Großteil von „Sightseeing“ ausmachen, ebben und fließen ebenso wie Crutchfields Überzeugung in ihrer Trennung. „Ich bin so narzisstisch, dass ich will, dass Sie besessen von mir sind,“ stellt sie fest, aber das heißt nicht, dass sie sich entschuldigt. Sie bekräftigt, dass „ich will, was ich will,“ und es gibt keine einfachere oder größere Wahrheit, an die man sich erinnern sollte, wenn retrospektive Zweifel Sie sonst die Gültigkeit Ihrer eigenen Gefühle in Frage stellen lassen würden. Tourist ist ein Stahlkäfig-Match über die Autorität, Ihren Selbstwert zu bestimmen. „Die Dinge, die Sie früher an mir hassten, sind jetzt alle verstärkt/ Aber ich liebe mich selbst, oder ich lerne, wie man das tut.“

Sich zu trennen bedeutet, den Kontext neu zu definieren, in dem Sie jemanden einst kannten – einen kalkulierten Schritt zurück, Abrüstung während eines Kalten Krieges. Sie können letztlich nicht weitermachen, bis Sie beginnen, jemanden anders mehr zu lieben; neuen Boden finden, um sich darin zu vergraben. Aber bis dahin wird das letzte Zuhause, das Sie vor dem Wiederauszug auf die Straße fanden, immer eine schmerzliche Erinnerung daran bleiben, was Sie hinter sich gelassen haben, um sich dorthin zu wagen, wohin Sie sich entschieden haben zu gehen. Und wie könnten Sie jemanden mehr lieben als den Schützen, mit dem Sie das Bett teilen, den, der sich so sehr kümmert, dass er über Ihren Körper weint, während er ihn zerstört? Sie können das nicht, bis jemand Neues Ihr Herz als Geisel hält und es dennoch für unbezahlbar ansieht. Der Weg, den Crutchfield auf Tourist einschlägt, erreicht nie ganz diese Auflösung, aber er deutet darauf hin, dass sie zumindest ihr Herz fest wieder in ihren eigenen Händen hält.