Genießen Sie (oder weinen Sie) in der Wärme von Faye Websters Melancholie

Wenn es mit Sorgfalt ausgeführt wird, ist Melancholie eine Kunst. Ein Schritt in die falsche Richtung und Sie sind in den Bereich der Depression eingetreten oder in das Land des Pessimismus zurückgezogen, was nicht unbedingt das Ziel ist, das jemand erreichen möchte. Melancholie befindet sich in derselben ästhetischen Sackgasse wie Schmollen und Camp, ist aber etwas ganz anderes. Sie ist echt, aber manieriert, fast augenzwinkernd. Es ist nicht einfach, dies zu meistern, aber es hilft auf jeden Fall, wenn Sie, wie die ATlierin Faye Webster, ein Arsenal an cleveren Hooks und unzähligen, unzähligen Mengen an weinerlichem Pedal Steel haben. (Anmerkung: Wie sie so viel Pedal Steel so vielfältig und so sinnvoll in so vielen klanglichen Kontexten einsetzte, bleibt mir ein Rätsel, aber, oh Junge, es ist unglaublich.)

Auf ihrem dritten Album und Secretly Canadian-Debüt, Atlanta Millionaires Club, verbindet die Alumna von Awful Records die Country- und Americana-Musik, mit der sie aufgewachsen ist (Glen Campbell, früher Garth Brooks) mit aktuelleren Inspirationen wie Aaliyah und Angel Olsen, um das Gefühl einzufangen, unkontrollierbar weinerlich zu sein, wenn es 22 Grad und sonnig ist. Und obwohl „genrelos“ heutzutage ein etwas bedeutungsloser Begriff geworden ist, sprengt und mischt Faye Genregrenzen nahtloser und unauffälliger als jeder andere Künstler der jüngeren Vergangenheit. In einem Moment vertont sie das universelle Introvertierten-Mantra („Ich sollte mehr ausgehen“) zu einer tropisch entspannten Melodie, und im nächsten Moment lässt sie ihren Awful Records-Kollegen und gelegentlichen Co-Kollaborateur Father für einen Vers neben ihrem lasziven Refrain im funkelnden (und ehrlich gesagt? durstigen) Highlight „Flowers“ einsteigen.

Das Cover zeigt Webster, mit leerem Blick und visorbedeckt, die ins Leere starrt, während ihr eine Handvoll Schokoladenmünzen gleichgültig über den Mund schmilzen und ihr Kinn hinuntertropfen. Es ist nicht das Cover, das Sie von einem Album erwarten würden, das so introspektiv und einsam ist wie das Album, das es charakterisieren soll, aber nur etwas so trocken und subtil beunruhigend wie Websters ständiger, cleverer Ton könnte das Cover zieren. „Ich möchte glücklich sein, einen Mann finden, der einen alten Namen hat wie ich, und darüber hinwegkommen, dass mein Hund mein bester Freund ist und er nicht einmal weiß, wie ich heiße“, singt sie auf der trägen, soulfullen 6/8-Ballade „Jonny“.

Sogar ihre geradlinigen Liebeslieder, wie der Tagtraum einer Lead-Single „Kingston“ oder das verspielte „Right Side of My Neck“, sind leicht, wohlig traurig und durchdrungen von Blau. Getränkt in liebeskranken Hörnern, butterweichen Drum-Tönen und gemächlichen Basslines, die genauso gut schwere, dramatische Wimpernschläge sein könnten, sind selbst die euphorischsten Momente auf diesem Album (so wie die euphorischsten Momente des Lebens) nicht ohne einen Seufzer. Ein Lied darüber, dass Ihr Hals noch nach Ihrem Liebhaber riecht, nachdem er gegangen ist, hat einen oder zwei Gründe, schrecklich kitschig und übertrieben zu sein, aber durch Fayes Linse ist es das am wenigsten kitschige überhaupt.