Noter fra Peak-Black Pitchfork Festival

Vi sendte Michael Penn II til Pitchfork Fest i weekenden, og han havde problemer med at adskille endnu en tumultarisk uge/weekend, da han forsøgte at nyde en fest i en mark i Chicago. Han endte med at finde en form for fred.

Tilbage på jorden, udenfor Union Park, så vi politifolk dræbe borgere foran deres børn og hørte rumlen af terrorister, der kørte lastbiler gennem byens pladser. Disse øjeblikke, selvom de var drænende, kan vise sig at være blot fodnoter ved slutningen af et kaotisk 2016, men de efterlod mig som mange af deltagerne: hængende i krydset mellem personlig fornøjelse og borgerligt ansvar. Hvor passer en sort krop ind i privilegiet ved Pitchfork på et tidspunkt, hvor ruiner fortsætter med at hobe sig op, og fordømmelse synes åbenlys?

Rummet var fokuspunkten i weekenden, defineret højt og ofte. Jeg husker flere åbenbaringer, da sorte kunstnere krævede deres respekt ved blot at være den, de er. Sandhed blev et middel til, at smerte kunne omsættes til handling. Miguels band var klædt i alt-hvid rockstar chic, men imellem hans beretninger om gode stoffer og bedre sex, tog han bestemt 10+ minutter til at freestylere og tale om sine frustrationer over, at sorte kroppe blev reduceret til hashtags og midlertidig harme.

Dette euforiske brug af rum vendte tilbage til mig, ved insisteringen af intergenerationel dialog udstillet ved Pitchfork. Det ser ud som Kamasi Washington, der solerer sammen med sin far Rickey, som lærte ham at give slip på rytmen. Det føles som elektricitet fra RP Boo og Jlin, deres footwork-sæt featuring fulde menigheder af sorte kroppe i hurtige cypher-finder deres frihed, som de gør, når tusinder ikke er ved deres vilje. Det er det pludselige gulvskift, når man finder ud af Digable Planets klassikeren "Rebirth of Slick (Cool Like Dat)" - en sang jeg først stødte på gennem Freedom Writers og en Tide-reklame fra 2009 - der faktisk kom ud året før jeg blev født. Det er tilstedeværelsen af Sun Ra Arkestra, komplet med forfædre (en 92-årig saxofonist blandt dem) der gav os øjeblikke af fred og påskønnelse for himlen over os gennem multidimensionel jazz, der føltes som om den drev tordenvejr væk på søndag.

Anderson .Paak & The Free Nationals er teknikere i denne dialog, med det digitale bounce fra en Kaytranada-beat det ene øjeblik, og Anderson, der rapper mens han spiller trommer det næste, med en monolog om at få sit første par Js som seksårig. Andersons barndomsvignette holder sandt for mange som mig selv, besat af første gang, du følte dig frisk. Hans optræden truede med at snuppe festivalen, føltes som noget, vi aldrig har set endnu, men som vi ikke ser længere; hvilket beviser, hvordan bandet katalyserer en ungdommelighed, der er hellbent på at bevare deres nostalgi, men ikke bange for at udholde i fremmede terræner, så længe beatet holder alle i bevægelse.

Nogle gange er denne dialog Jeremih, der rider højt på sin 29. fødselsdag, der inviterer sin mor på scenen for at danse til "Step in the Name of Love" som i de gode gamle dage på 109th og Loomis. Jeg gik glip af Thundercat for at fange dette, men blev snart misundelsen blandt mit gruppechat. Jeremih havde meget i vente og brugte sin hjemkomst til også at bakke op om sine yngre samtidige. Chance the Rapper dukkede op til "No Problem," "Pass Dat" og "Angels" med en applaus og en publikums-skub, der kun understregede, hvor elsket han er blevet af ungdommen i sin hjemby. G Herbo gjorde også et optræden for "Rollin':" et øjeblik, der efterlod de fleste hvide gæster forvirrede og ilerede væk til Miguel, mens en brun-hudet moshpit opstod i flere sektioner af publikum, til min glæde.

NAO var endnu en gemme af festivalen: Jeg blev introduceret gennem aux-kablet fra en af mine bedste venner denne sommer, mens vi kørte i 90-graders varme i Maryland. Den glæde jeg følte dengang svarede til den Black Girl Magic, hun projicerede på søndag: dansende barefodet, krøller i vinden, aldrig misse en note i sine synth-pop kærlighedssange. Da hun er fra London, så hun ud til at være overrasket over, at det chicagoanske publikum dukkede op for hende, da hun ikke har gjort sig bemærket i USA endnu, men søndag var en sikker indikation af, at det crossover kommer før end senere.

Men det næstsidste Black Girl Magic-øjeblik ved denne Pitchfork er bedst personificeret af de sidste øjeblikke af FKA twigs' fænomenale festivalafslutningssæt: hun gensægtede et artefakt - som danserne kæmpede om i koreografien i løbet af de 80 minutter - og fik de andre scenespillere til at bøje sig for hendes magt. En sort kvinde med hvide dreadlocks, der får nogen til at bøje sig for hendes magt, som headliner Pitchfork? Det er en ultimativ handling af disruption fra et uden sammenligning talent; hvor sorte kvinder forbliver alvorligt uvurderlige og udvisket fra vores nationale dialog tilbage på jorden, blev hvert af twigs' bevægelser en koordineret handling af oprør.

I denne weekend i Union Park, tjekkede jeg ikke meget nyheder. Jeg lod mig ikke synke ind i endnu en ikke-sigtelse, eller scrolle uophørligt gennem min tidslinje for at analysere den næste skydning. Men jeg vidste, vi vidste, bedre: at verden uden for de porte stadig brændte. Jeg hørte fantastisk musik på tværs af spektret, men jeg hadde brug for det opladning af at vibe med dem, der forstår, hvad denne hud betyder, når affaldet er rengjort, og armbåndene falder. Jeg havde ikke forestillet mig en musikfestival som et helende rum, givet havet af kroppe, der vrimler rundt uden at give en damn om den jord, vi efterlod i et stykke tid, men de forestillinger blev stilnet af en ubarmhjertig sjælfuldhed, der kun var få skridt væk på timen.

Denne Pitchfork var en Peak-Black Pitchfork, for noget andet var uacceptabelt. Tre dage forsvandt foran mine øjne, hvilket efterlod mine lemmer ømme og min hud en dybere nuance end før. I havet af Perrier-flasker og reggierøg, fokuserede jeg på min sorte krop gennem det, jeg valgte at se. Regimet viste sig at være en fantastisk erstatning for en smerte, jeg er godt bekendt med; derfor bragte de sorte acts ved Pitchfork fandeme sejre. Til trods for en verden, der gerne ville male enhver melaneret berømthed gennem sine tænder, sparkede de sorte kunstnere, jeg så under den 11. Pitchfork, unisont røven med en intens resonans, der lød som overlevelse, som et nødvendigt våben til at fortsætte gennem skraldet.